Cada día estoy más convencido de que la música, como fuerza creadora, es una pulsión sexual.

Mercado

Mientras escucho los aviones de la Fuerza Aérea Francesa sobrevolar nuestras cabezas, demostrando qué tan facil es hacernos mierda al tiempo que todos festejan las acrobacias aéreas; mientras hago el mismo trabajo una y otra vez como un autómata hasta quemarme; mientras pienso en salidas, en todo lo que quiero ser, en todo lo que quiero saber, y salto de un casillero a otro como un histérico; mientras la vida pasa sin saludar, vestida de todos los días; mientras todo lo conocido va muriendo de a poco y yo intento cambiar de forma, el tiempo se ríe de mí en el espejo y me dice su verdad más sincera. Como Sileno ante el rey midas: "raza pasajera y maldita, hija del azar y del dolor... lo que debes pretender es para tí imposible: es no haber nacido, no ser, ser nada".
Mientras sigo obediente los mandatos culturales y vengo 9 horas por día a trabajar de algo que no me interesa (si lo pensamos detenidamente, en el fondo, el denominado "mercado laboral" es en realidad una eficaz forma de control social: si hay que laburar nueve horas por día, cuando no diez, once o doce en algunos casos, ¿en qué momento uno se dedica a lo que realmente quiere ser? Mientras menos tiempo haya para realizar lo que uno desea, menos capacidad de eleccion va a haber, menos posibilidades de darse cuenta de que no es ésta la forma correcta de vivir, menos posibilidades de rebelarse), mientras pongo en ejercicio el título de empleado con el que salí de la secundaria, resisto en mí. Cuántos somos, y nadie lo piensa... Nos implantaron la cápsula del miedo, como a los manos en el Eternauta. Entonces nadie hace lo que realmente siente hacer, por temor a quedarse "sin nada", como si el confort y la comodidad, el "poder adquisitivo", un "trabajo bien", un auto, las ultimas zapatillas, consola de videojuegos, o lo que mierda sea fueran lo que importa. Nos quieren hacer creer (y casi siempre lo logran) que lo que se ve, que todo lo que nos rodea es real, es necesario, es imperioso. Si no tenes ESO estás afuera, no podes compartir nada con quienes te rodean. Y de a poco nos van robando la indentidad: que el pelito así, y la ropita es ésta. Y la música que tenes que escuchar es la plástica, la que no dice nada, la que escuchan todos. El folklore es grasa, el tango es de viejos, el blues y el funk y demas son de negros, el jazz es de snobistas. El rocanrol vacío, chato, igual a lo demas y fácil de escuchar. Ése que suena en la radio: ésa es la música que hay que escuchar, "la música del barrio". Así son las cosas. Mientras cantan consignas berretas, facilistas, tristes. Éso es lo que venden como real, como sincero. Mientras la sinceridad se confunde con una imagen gastada y pobre del "rocker" desprejuiciado, "desestructurado" (no existe la desestructuración: sólo hay estructuras más complejas que otras) que "está afuera del sistema". Si supieran que la "revolución" que tanto evocan, con esa falta total y absoluta de imaginación, fue comprada, explotada y vapuleada, y convertida así en el arma más letal en su contra, SI PENSARAN en lugar de agitar estandartes con olor a meo de vino en caja caliente, decorados con lentejuelas descoloridas de carnavales que nunca fueron, mientras creen la mentira que les hicieron creer, verían que no son más que carne de cañon.
Es increíble como son capaces de doblegar nuestra voluntad, de hacer que nos veamos como relleno del Ceamse, como alguien más. Y cómo, al final del círculo, los que piensan que se enfrentan a ésta Maldita Máquina de Matar no hacen más que alimentarla.
Yo quiero ser. Me importa un carajo lo que quieran venderme, menos me importa lo que piensen los demas (hoy en día todo se hace según "la voz de las mayorías", como si fuera sabia esa voz...). Quien me quiera acompañar, es bienvenido.
Salud.

FAST FOOD, FAST LIFE. "VIVE RAPIDO, MUERE JOVEN...Y SERÁS UN CADAVER HERMOSO".

¡Comprá, comprá! ¡Comprá hoy para comprar más barato mañana! Ahorrá con un par de pesos Serenos. Dale que se agota, ¡comprá rápido! Comprá bienestar. ¿Para qué preocuparte por alcanzarlo, si lo podes comprar hecho? El bienestar y la felicidad vienen envasados y listos para consumir, no hay que diluirlos ni cocinarlos. La felicidad viene en un envase plástico muy bonito y con colores ciruela laxante por ejemplo, o verde nada (es el más top este último).
Para el tránsito lento, nada mejor que el auto más rápido. Para la inercia crónica, nada mejor que el anagésico más potente. Que nada te impida seguir. No sientas dolor: los exitosos no sienten nada, son glandes narcotizados con la mejor mercadería de todas.
Apurate también, ¡no pierdas el tiempo! Hacé una carrera corta, dos o tres años con salida laboral. ¿No querés ser alguien en la vida? No piensen en quien querés ser, no pierdas el tiempo en eso, que no es lo importante. Lo importante es Ser Alguien, tener un título. Y ya, que el tiempo se acaba. ¿Te gusta mi traje de marca? me salió caro, está bueno ¡¡¡¿vistesss gordooo?!!!
Sha estoy por temirnar la carrera y voy a hacer un post grado de Garking and Choting Down my Chief en la ULDESTER o la PITTMAN, y de paso me compro el traje de alpinista (la marca más cara, la máscara de todas...), para poder escalar bién, pero BIEN alto.
Ay, ¿sos músico? ¡Qué lindooo! ¿Y a qué te dedicas? Ay, te dejo porque no llego... tengo que ir al Gym para estar súper top.
Las personas tambien vienen en envases de plástico, con suerte, cuando no SON de plástico.
Lo que está bien es lo que hace todo el mundo. Si todos cruzan, ¡yo tengo que cruzar también!
Y a éste lo cago, seguro me va a cagar a mí sino. Las reglas son así. No flaco, los códigos de antes no existen más. El mano a mano ya fué, ¿o no? ¿O NO? Ahora, si puedo te pincho, te pateo la cabeza en el piso. Eso sí, rápido porque tengo que llegar a tiempo a ningún lugar.
Qué lindas son las personas, ¿no?. Son tan, tan lindas, que sigo admirando a mi perro: tiene sed, toma agua. Tiene hambre, come. Le duele, grita o se queja. Se enoja y te muerde.
Y a mí, que quiero caminar tranquilo, me empujan para llegar cinco segundos antes. Porque si te colás en el subte... ¡¡¡llegás cinco segundos antes a tu casa!!! Y si entrás empujando a todos para entrar en ese subte en el que no entras, también.
Sigan, apurense, que Ningún Lugar está por cerrar. Vayan rápido, compren ¡compren la entrada que se agotan!. Apurense, asi se van todos de alrededor y no me rompen más las pelotas. Vayan, que estan pasando la música que a todos les gusta.
Yo me quedo con mi familia, mi novia, mi perro y mis amigos, tranquilo en mi lugar, con mis guitarras. No me rompan más las pelotas: no comulgo con la verdad universal.

INSOMNIA.

Ven aquí, sentirás tus garras sobre tu garganta.
Ven aquí, no saldrás: serás el príncipe de tus tinieblas.
Desde aquí, espiarás cómo tu vida pasa despierto.
Y aunque querrás, no podrás dormir.

Más gritas, más te odiás, mientras más lejos queda tu sueño.
Dame paz, y dame más, llorás al ángel de tu desvelo.
Y al final, todo da igual: es que tu ángel no tiene cielo.
Inmortal, desleal, ves tu lamento caer en la noche.

(SIN PODER DORMIR, INSOMNIA.)

En la almohada hay un ajuar, y atrapa sueños en las ventanas.
Intentando conjurar la maldición antes de la mañana.

(SIN PODER DORMIR, INSOMNIA)

spirales.

Siempre la misma piedra, golpeandome una y otra vez; desangrado de recuerdos, vacío de razón, camino por el borde.
Buscando melodías que me lleven más allá, me econtré sin anestesia con mi pálida verdad.
Y los molinos son mentiras que un Quijote me vendió. ¿Dónde están, dónde van todos cuando duermen? ¿Dónde está toda nuestra puta perfección humana?
Y en las noches, cuando vuelo, creo escuchar tu voz de lluvia.
En las noches, cuando vuelvo, creo escucharte en mí.
Pero al final, no era más que mi voz hablándome de vos.
Sólo me basta un segundo para irme lejos de acá. Sólo me faltan mil vidas para despegar hacia algún cielo.

Podridos de mentiras, careteando lo real.
Nadie dice lo que siente, lo que siente de verdad.
Cubiertos de avatares, con piel muerta vestirán
Todas y cada mañana de su triste eternidad.

(Mientras se caen a pedazos sus caras, y se secan sus pupilas, con el hocico rabioso, vilmente morderan/ a todo aquel que sea un peligro para su forma de actuar).

Rosca an Post: chupala

Los caminos que me llevan al sol estan abriendose: la nieve empezó a derretirse, los vientos cesaron y el frio esta amainando ya. Desde lejos puede verse el sendero que he de seguir. Y yo quieto, sentado en el medio de la ruta.
Como en la letra de Casttles made of sand, en donde nada sale segun lo deseado, aca nada esta planeado segun lo qua pueda salir ("life is a lot like jazz: it´s better when you improvise", diría
Mike Stern). Mientras resuenan las verdades de la fiesta de ayer, y mientras los invitados siguen despellejados de sexo, embriagados de placer se van tambaleantes a sus respectivas vidas, donde todo termino hace rato, donde todo es gris.

En mi sueño esquivabamos morteros. Esquivabamos morteros del bando enemigo y respondíamos sus ataques de la misma forma, en un patio en almagro. Atrincherados, corríamos para salir de ahí, llevadores de una verdad artificial que todos lamían como si fuera su mejor elixir, el único quizas. Nos perseguían unifomados de civil, y siempre estabamos por caer cuando logragabamos escapar. Demasiado sueño para una noche más de insomnio.
Entre cuerdas y promesas de redensión, entre plicas y autexigencias, persiguiendo lo excelso fui a dar mucho mas allá de lo que imaginaba. Y ya no siento miedo.
Dia tras día negocio mi karma con la deidad universal de mi habitacion, mientras mi perro se lame las patas y se estira para seguir durmiendo.

Ella soñaba con ser felíz; a él solo le bastaba con ser: se anulaban en sus realidades.
Ya sonó el timbre, es la hora de salir de acá antes de que todo explote. Pretendo escribir cosas qeu no se qué quieren decir, pro igualemnte salen de mis dedos como si las hubiese dicho siempre, eternamente. Y me sigo aburriendo. Entonces me levanto, vomito, vuelvo a ser mujer, me separo de mi cuerpo, y mas allá del sol veo que todo es igual que de este lado del mundo. Pero ya no puedo volver: el sol derritió mis alas, como las Ícaro. El tiempo se termino.
Tendré que volver a nacer.

GRITOENELVIENTO

Soy un grito en el viento
Soy mi dios, mi dolor.
Ya no tengo consuelo.
Solo tengo tu amor.

Soy un grito en tu carne.
Soy tu carne en mi voz.
Ya no rindo tributos.
Ya no siento temor.

Cuando bajes del cielo a exigir tu perdón
rezarás tus mentiras, gritarás tu sermón.

Alba del nuevo día ¿dónde está la paz que respiro en tu aire limpio?

El Erinio

Sobre la mesa el recuerdo de un pasado idealizado. En su almohada brilla la daga que hubo de darle muerte a todo aquello que quiso dejar de ser. Su gato maúlla de pena y dolor (su vientre está por ceder, dejando salir al monstruo que su dueña siempre negó, personificación de sus automentiras).
Inerte y en posicion fetal, se muerde los labios hasta sentir el sabor de su sangre, pudriéndose, invadir los confines de su memoria hasta llegar al recuerdo que siempre cree olvidar. El zumbido en sus oídos se hace cada vez más insoportable: esfuerzos inconscientes de evitar lo inexorable, lo real, lo terrible. Sus sienes laten al ritmo de la lluvia en la ventana: ella grita, pero no se escucha, inmóvil, acurrucada. Llora bilis y se seca con piel muerta mientras su gato corta el mundo con un aullido final, insultante, culposo, de dolor y odio: sus entrañas salpican la cara de ella, que permanece inmóvil mirando, como paralizada por el veneno de una serpiente, el fruto espantoso de su mentira inicial, de su afán por creerse inocente. Lo ve aproximarse lentamente, masa infome de carne hambrienta, putrefacta, los colmillos amarillentos. A traves de las fauces de su verdugo puede entrever las cabezas de su padre, de su madre, de su hijo. Y entonces, cuando ya no queda tiempo, cuando siente el aliento final y los conmillos como agujas en sus encías; mientras grita de dolor y miedo, entiende que no es más que ella, que no fue más que ella, pero es tarde ahora. Vé su última imágen, su cuerpo despedazado e insensible, y a la criatura, Su criatura, arrancándole los pezones con furia, con ojos de fuego. Sus últimas fuerzas fueron su último grito de horror y dolor. Y después la nada.

La despertaron un pinchazo en el brazo y ciertas voces lejanas, que balbuceaban algo que su cerebro narcótico decodificaba como "está estable". Quizo rascarse pero algo sostenía sus manos. Notó que sus brazos estaban atados a la cama de metal de la habitación blanca. Oyó más voces lejanas. Entonces cerró los ojos, tomó aire, hichó el pecho y amaneció con furia: "¿¡Quién soy!?".