Mercado

Mientras escucho los aviones de la Fuerza Aérea Francesa sobrevolar nuestras cabezas, demostrando qué tan facil es hacernos mierda al tiempo que todos festejan las acrobacias aéreas; mientras hago el mismo trabajo una y otra vez como un autómata hasta quemarme; mientras pienso en salidas, en todo lo que quiero ser, en todo lo que quiero saber, y salto de un casillero a otro como un histérico; mientras la vida pasa sin saludar, vestida de todos los días; mientras todo lo conocido va muriendo de a poco y yo intento cambiar de forma, el tiempo se ríe de mí en el espejo y me dice su verdad más sincera. Como Sileno ante el rey midas: "raza pasajera y maldita, hija del azar y del dolor... lo que debes pretender es para tí imposible: es no haber nacido, no ser, ser nada".
Mientras sigo obediente los mandatos culturales y vengo 9 horas por día a trabajar de algo que no me interesa (si lo pensamos detenidamente, en el fondo, el denominado "mercado laboral" es en realidad una eficaz forma de control social: si hay que laburar nueve horas por día, cuando no diez, once o doce en algunos casos, ¿en qué momento uno se dedica a lo que realmente quiere ser? Mientras menos tiempo haya para realizar lo que uno desea, menos capacidad de eleccion va a haber, menos posibilidades de darse cuenta de que no es ésta la forma correcta de vivir, menos posibilidades de rebelarse), mientras pongo en ejercicio el título de empleado con el que salí de la secundaria, resisto en mí. Cuántos somos, y nadie lo piensa... Nos implantaron la cápsula del miedo, como a los manos en el Eternauta. Entonces nadie hace lo que realmente siente hacer, por temor a quedarse "sin nada", como si el confort y la comodidad, el "poder adquisitivo", un "trabajo bien", un auto, las ultimas zapatillas, consola de videojuegos, o lo que mierda sea fueran lo que importa. Nos quieren hacer creer (y casi siempre lo logran) que lo que se ve, que todo lo que nos rodea es real, es necesario, es imperioso. Si no tenes ESO estás afuera, no podes compartir nada con quienes te rodean. Y de a poco nos van robando la indentidad: que el pelito así, y la ropita es ésta. Y la música que tenes que escuchar es la plástica, la que no dice nada, la que escuchan todos. El folklore es grasa, el tango es de viejos, el blues y el funk y demas son de negros, el jazz es de snobistas. El rocanrol vacío, chato, igual a lo demas y fácil de escuchar. Ése que suena en la radio: ésa es la música que hay que escuchar, "la música del barrio". Así son las cosas. Mientras cantan consignas berretas, facilistas, tristes. Éso es lo que venden como real, como sincero. Mientras la sinceridad se confunde con una imagen gastada y pobre del "rocker" desprejuiciado, "desestructurado" (no existe la desestructuración: sólo hay estructuras más complejas que otras) que "está afuera del sistema". Si supieran que la "revolución" que tanto evocan, con esa falta total y absoluta de imaginación, fue comprada, explotada y vapuleada, y convertida así en el arma más letal en su contra, SI PENSARAN en lugar de agitar estandartes con olor a meo de vino en caja caliente, decorados con lentejuelas descoloridas de carnavales que nunca fueron, mientras creen la mentira que les hicieron creer, verían que no son más que carne de cañon.
Es increíble como son capaces de doblegar nuestra voluntad, de hacer que nos veamos como relleno del Ceamse, como alguien más. Y cómo, al final del círculo, los que piensan que se enfrentan a ésta Maldita Máquina de Matar no hacen más que alimentarla.
Yo quiero ser. Me importa un carajo lo que quieran venderme, menos me importa lo que piensen los demas (hoy en día todo se hace según "la voz de las mayorías", como si fuera sabia esa voz...). Quien me quiera acompañar, es bienvenido.
Salud.